l’ancienne haine lui revenait toujours, augmentée de tout le dépit des nouvelles luttes.
Quand on paraissait au mieux ensemble, et que Deschartres faisait peut-être tous ses efforts pour se rendre moins maussade, il essayait d’être taquin et gentil, et Dieu sait comme il s’y entendait, le pauvre homme ! Alors ma mère se moquait de lui avec tant de malice et d’esprit, qu’il perdait la tête, devenait brutal, blessant, et que ma grand’mère était obligée de lui donner tort et de le faire taire.
Ils jouaient aux cartes tous les soirs, tous les trois, et Deschartres, qui avait la prétention d’être supérieur dans tous les jeux, et qui les jouait tous fort mal, perdait toujours. Je me souviens qu’un soir, exaspéré d’être gagné obstinément par ma mère qui ne calculait rien, mais qui, par instinct et par inspiration, était toujours heureuse, il entra dans une fureur épouvantable, et lui dit en jetant ses cartes sur la table : « On devrait vous les jeter au nez pour vous apprendre à gagner en jouant si mal ! » Ma mère se leva tout en colère et allait répondre, lorsque ma bonne maman dit avec son grand air calme et sa voix douce : — Deschartres, si vous faisiez une pareille chose, je vous assure que je vous donnerais un grand soufflet.
Cette menace d’un soufflet, faite d’un ton si paisible, et d’un grand soufflet, venant de cette
