bercé au moins les derniers épanchemens d’une illusion douce, et qu’il venait de s’envoler pour toujours avec elle.
La mort du grillon marqua donc, comme d’une manière symbolique, la fin de mon séjour à Nohant. Je m’inspirai d’autres pensées, je changeai ma manière de vivre, je sortis, je me promenai beaucoup durant l’automne. J’ébauchai une espèce de roman qui n’a jamais vu le jour ; puis, l’ayant lu, je me convainquis qu’il ne valait rien, mais que j’en pouvais faire de moins mauvais, et, qu’en somme, il ne l’était pas plus que beaucoup d’autres qui faisaient vivre tant bien que mal leurs auteurs. Je reconnus que j’écrivais vite, facilement, longtemps sans fatigue ; que mes idées, engourdies dans mon cerveau, s’éveillaient et s’enchaînaient, par la déduction, au courant de la plume ; que dans ma vie de recueillement, j’avais beaucoup observé et assez bien compris les caractères que le hasard avait fait passer devant moi, et que, par conséquent, je connaissais assez la nature humaine pour la dépeindre ; enfin, que de tous les petits travaux dont j’étais capable, la littérature proprement dite était celui qui m’offrait le plus de chance de succès comme métier, et, tranchons le mot, comme gagne-pain.
Quelques personnes, avec qui je m’en expliquai au commencement, crièrent fi ! La poésie pouvait-elle exister, disaient-elles, avec une semblable préoccupation ? Était-ce donc pour trouver
