Nous la trouvâmes dans la chambre même où, en deux jours, son mari était mort d’une attaque de goutte dans l’estomac. Elle n’était pas encore sortie de cette chambre qu’elle avait habitée une vingtaine d’années avec lui, et où les deux lits restaient côte à côte. Je trouvai cela touchant et respectable. C’était de la douleur comme je la comprenais, sans effroi ni dégoût de la mort d’un être bien-aimé. J’embrassai Mme Dudevant avec une véritable effusion, et je pleurai tant tout le jour auprès d’elle, que je ne songeai pas à m’étonner de ses yeux secs et de son air tranquille. Je pensais d’ailleurs que l’excès de la douleur retenait les larmes et qu’elle devait affreusement souffrir de n’en pouvoir répandre ; mais mon imagination faisait tous les frais de cette sensibilité refoulée. Mme Dudevant était une personne glacée autant que glaciale. Elle avait certainement aimé son excellent compagnon, et elle le regrettait autant qu’il lui était possible ; mais elle était de la nature des liéges, elle avait une écorce très épaisse qui la garantissait du contact des choses extérieures ; seulement cette écorce tenait bien et ne tombait jamais.
Ce n’est pas qu’elle ne fût aimable : elle était gracieuse à la surface, un grand savoir-vivre lui tenant lieu de grâce véritable. Mais elle n’aimait réellement personne et ne s’intéressait à rien qu’à elle-même. Elle avait une jolie figure douce sur un corps plat, osseux, carré et large d’épaules.
