comme un tyran, plaignit sa fin, mais ne le regretta pas. Ma mère ne lui faisait pas grâce au-delà de la tombe, et elle écrivait :
« Enfin Deschartres n’est plus de ce monde ! »
Beaucoup des personnes qui l’avaient connu ne lui firent pas la part bien belle dans leurs souvenirs. Tout ce que l’on pouvait accorder à un être si peu sociable, c’était de le reconnaître honnête homme. Enfin, à l’exception de deux ou trois paysans dont il avait sauvé la vie et refusé l’argent, selon sa coutume, il n’y eut guère que moi au monde qui pleurai le grand homme, et encore dus-je m’en cacher pour n’être pas raillée, et pour ne pas blesser ceux qu’il avait trop cruellement blessés. Mais, en fait, il emportait avec lui dans le néant des choses finies toute une notable portion de ma vie, tous mes souvenirs d’enfance, agréables et tristes, tout le stimulant, tantôt fâcheux, tantôt bienfaisant, de mon développement intellectuel. Je sentis que j’étais un peu plus orpheline qu’auparavant. Pauvre Deschartres, il avait contrarié sa nature et sa destinée en cessant de vivre pour l’amitié. Il s’était cru égoïste, il s’était trompé : il était incapable de vivre pour lui-même et par lui-même.
L’idée me vint qu’il avait fini par le suicide. Je ne pus avoir sur ses derniers momens aucun détail précis. Il avait été malade pendant quelques semaines, malade de chagrin probablement ; mais je ne pouvais croire qu’une organisation si robuste
