science psychologique et riche d’observations fines et profondes, passait du sévère au plaisant avec une mobilité stupéfiante. Quand elle racontait sa vie, c’est-à-dire son déboire de la veille, et sa croyance au lendemain, c’était au milieu de larmes amères et de rires entraînans qui dramatisaient ou éclairaient son visage, sa pantomime, tout son être, de lueurs tour à tour terribles et brillantes. Tout le monde a connu à demi cette femme impétueuse, car quiconque l’a vue aux prises avec les fictions de l’art, peut, jusqu’à un certain point, se la représenter telle qu’elle était dans la réalité : mais ce n’était là qu’un côté d’elle-même. On ne lui a jamais fait, l’on n’aurait, je crois, jamais pu lui faire le rôle où elle se fût manifestée et révélée tout entière, avec sa verve sans fiel, sa tendresse immense, ses colères enfantines, son audace splendide, sa poésie sans art, ses rugissemens, ses sanglots et ses rires naïfs et sympathiques, soulagement momentané qu’elle semblait vouloir donner à l’émotion de son auditeur accablé.
Parfois, cependant, c’était une gaîté désespérée ; mais bientôt le rire vrai s’emparait d’elle et lui donnait de nouvelles puissances. C’était la balle élastique qui touchait la terre pour rebondir sans cesse. Ceux qui l’écoutaient une heure en étaient éblouis. Ceux qui l’écoutaient des jours entiers la quittaient brisés, mais attachés à cette destinée fatale par un invincible
