noir et lumineux, le menton garni déjà d’un précoce duvet. Il était misérablement étriqué dans un habit vert à boutons d’or qui semblait échappé à la hotte d’un chiffonnier ; sa chemise était d’un blanc douteux, et sa cravate noire bien serrée avait une prétention militaire qui contrastait avec un jabot déchiré, assez ample pour cacher les dimensions exiguës du gilet ; c’était le gamin de Paris, comiquement et cyniquement endimanché.
— Pour qui donc veux-tu te faire passer ? lui dit involontairement Mourzakine en le toisant avec dégoût. Qui t’envoie et que veux-tu ?
— Je veux parler à Votre Hautesse, répondit tranquillement le gamin avec un dédain égal à celui qu’on lui manifestait. Est-ce que c’est défendu par la coalition !
Son effronterie divertit le prince russe, qui vit un type à étudier.
— Parle, lui dit-il avec un sourire, la coalition ne s’y oppose pas.
— Bon ! pensa le gamin, tout le monde aime à rire, même ces cocos-là. — Mais il faut que je
