— J’ai dîné, merci.
Paul échangea encore quelques paroles insignifiantes et polies avec le marquis et Césarine avant de se retirer. L’arrivée foudroyante de M. de Rivonnière avait amené un calme plat dans la situation. Il était doux, content, presque bonhomme. Il n’était ému ni étonné de rien, c’est-à-dire qu’il était redevenu du monde comme s’il ne l’eût jamais quitté. Il revenait de la mort comme il fût revenu de Pontoise. Il se retrouvait chez sa femme, devant son rival et son meurtrier, en face de la femme dont il avait payé la possession de son sang, tout cela à la fois, sans paraître se souvenir d’autre chose que des lois du savoir-vivre et des habitudes d’aisance que comporte toute rencontre, si étrange qu’elle puisse être. L’impassibilité du parfait gentilhomme couvrait tout.
Mal avec sa conscience, Césarine avait été un moment terrifiée ; mais, forte de quelque chose de plus fort que l’usage du monde, forte de sa volonté de femme intrépide, elle avait vite recouvré sa présence d’esprit. Toutefois elle éprouvait encore quelque inquiétude de se trouver seule avec son mari, et elle me pria de rester, m’adressant ce mot à la dérobée pendant qu’on allumait les candélabres.
— Enfin, dit le marquis quand Bertrand fut sorti, je vous vois donc, madame la marquise, plus belle que jamais et avec votre splendide rayon de bonté dans les yeux. Vrai, on dirait que vous êtes contente de me revoir ! La figure de Césarine n’exprimait pas précisément
