— Les deux d’en bas servent d’atelier à mon fils et de salon à moi. Nous nous tenons toujours là ; mais les croisées ont un dormant de quatre vitres dépolies, et nous ne prenons l’air que par les vitres du haut, qui sont souvent ouvertes en cette saison.
— Alors vous ne voyez pas chez moi, comme on dit ! Pourtant, hier, ce dormant à vitres dépolies ne dormait pas, et le châssis était entr’ouvert.
— C’est vrai, madame la comtesse ; il y avait un carreau brisé que vous avez pu remarquer.
— Non, je vois mal, ce qui fait que je regarde peu.
— J’avais donc pu ouvrir le châssis par exception ; mais, dès ce matin, il a été réparé et fixé. Le jour pris d’en bas incommoderait beaucoup mon fils pour peindre, et il étend une toile verte sur le vitrage à l’intérieur. Il faudrait donc qu’il montât sur une chaise pour regarder exprès chez vous, et, comme c’est un homme sérieux, et pas du tout un écolier malappris…
— Bien, bien ! Me voilà fort tranquille pour le rez-de-chaussée. Les fenêtres d’en haut…
— Sont celles de ma chambre. La chambre de mon fils donne sur la rue.
— Et il ne se tient jamais chez vous ? Jamais personne de chez moi ne verra un homme à vos fenêtres ?
— Jamais cela n’est arrivé, et cela n’arrivera jamais. Je m’y engage.
