pondre de votre cœur, même quand je serais le plus grand et le plus parfait des hommes ; vous ne devez pas me promettre de m’obéir, parce que ce serait nous avilir l’un et l’autre. Ainsi, mon enfant, prononcez avec confiance les mots consacrés sans lesquels votre mère et le monde vous défendraient de m’appartenir ; moi aussi je dirai les paroles que le prêtre et le magistrat me dicteront, puisqu’à ce prix seulement il m’est permis de vous consacrer ma vie. Mais à ce serment de vous protéger que la loi ma prescrit, et que je tiendrai religieusement, j’en veux joindre un autre que les hommes n’ont pas jugé nécessaire à la sainteté du mariage, et sans lequel tu ne dois pas m’accepter pour époux. Ce serment, c’est de te respecter, et c’est à tes pieds que je veux le faire, en présence de Dieu, le jour où tu m’auras accepté pour amant.
Mais dès aujourd’hui je le prononce, et tu peux le regarder comme irrévocable. Oui, Fernande, je te respecterai parce que tu es faible, parce que tu es pure et sainte, parce que tu as droit au bonheur, ou du moins au repos et à la liberté. Si je ne suis pas digne de remplir à jamais ton âme, je suis capable au moins de n’en être jamais le bourreau ni le geôlier. Si je ne puis t’inspirer un éternel amour, je saurai t’inspirer une affection qui survivra dans ton cœur à tout le reste, et qui t’empêchera d’avoir jamais un ami plus sûr et plus précieux que moi. Souviens-toi, Fernande, que quand tu me trouveras le cœur trop vieux pour être ton amant, tu pourras invoquer mes cheveux blancs, et réclamer de moi la tendresse d’un père. Si tu crains l’autorité d’un vieillard, je tâcherai de me rajeunir, de me reporter à ton âge, pour te comprendre et pour t’inspirer la confiance et l’abandon que tu aurais pour un frère. Si je ne réussis à remplir aucun de ces rôles ; si, malgré mes soins et mon dévouement, je te suis à charge, je m’éloignerai, je te laisserai maîtresse de tes actions, et tu n’entendras jamais une plainte sortir de ma bouche.
Voilà ce que je puis te promettre ; le reste ne dépend pas de moi. Adieu, mon ange, réponds-moi ; ta mère te laisse toute la liberté possible. Mon domestique ira chercher ta lettre demain matin. Je serai forcé de passer la journée à Tours.
Ton ami,
XV.
Oui, j’ai confiance en vous, je crois à votre honneur. Je n’avais pas besoin de vos serments pour savoir que je ne serai jamais ni avilie ni opprimée par vous. Je suis une enfant, et l’on ne s’est guère donné la peine de former mon esprit ; mais j’ai le cœur fier, et ma simple raison a suffi pour m’éclairer sur certaines choses. J’ai horreur de la tyrannie, et si, dès les premiers regards que j’ai jetés sur vous, je ne vous avais pas deviné tel que vous êtes, je ne vous aurais jamais estimé, jamais aimé. Ma mère m’a toujours dit qu’un mari était un maître, et que la vertu des femmes est d’obéir. Aussi j’étais bien résolue à ne pas me marier, à moins de rencontrer un prodige. Cela n’était guère probable, et il m’était beaucoup plus facile de croire que j’arriverais tranquillement à l’espèce d’indépendance assurée aux vieux jours des filles sans dot. Cependant je me figurais quelquefois que Dieu ferait un miracle en ma faveur, et qu’il m’enverrait un de ses anges sous les traits d’un homme, pour me protéger en cette vie. C’était un rêve romanesque, dont je ne me vantais pas à ma mère, mais que je n’avais pas la force de repousser. Quand j’étais assise à mon métier auprès de la fenêtre, et que je voyais le ciel si bleu, les arbres si verts, toute la nature si belle et moi si jeune ! oh ! alors, il m’était impossible de croire que j’étais destinée à la captivité ou à la solitude. Que voulez-vous ? J’ai dix-sept ans ; à mon âge on n’a pas toute la raison possible, et voilà que la Providence se met en tête de me traiter en enfant gâté. Vous arrivez un beau matin, Jacques, avant que j’aie encore souffert de l’ennui, avant que les larmes du découragement aient gâté ma fraîcheur de pensionnaire, tout au beau milieu de mes rêves et de mes folles espérances. Voilà que vous venez tout réaliser sans que j’aie eu le temps de douter et de craindre ! Vraiment, il n’y a pas longtemps que je lisais encore des contes de fées ; c’était toujours la même chose, mais c’était bien beau ! C’était toujours une pauvre fille maltraitée, abandonnée, ou captive, qui, par les fentes de sa prison, ou du haut d’un des arbres du désert, voyait passer, comme dans un rêve, la plus beau prince du monde, escorté de toutes les richesses et de toutes les joies de la terre. Alors la fée entassait prodiges sur prodiges pour délivrer sa protégée ; et, un beau jour, Cendrillon voyait l’amour et le monde à ses pieds. Il me semble que c’est là mon histoire. J’ai dormi dans ma cage, et j’ai fait des songes dorés que vous êtes venu changer en certitudes, si vite, que je ne sais pas encore bien si je dors ou si je veille.
Aussi j’ai eu un peu peur. Le bonheur m’est venu si promptement et si magnifiquement, que je n’ose y croire. Je crois pourtant que vous m’aimez et que vous êtes le meilleur des hommes ; je sais que votre conduite sera telle que vous me l’annoncez ; je sais, de mon côté, que je n’en serai pas indigne, et ces serments que vous me faites de ne point m’asservir, je vous les fais aussi : je m’engage à ne point exercer sur vous la tyrannie des prières, des reproches et des convulsions, dont les femmes savent si bien tirer parti. Quoique je n’aie pas votre expérience, je crois pouvoir répondre de ma fierté.
Ce n’est donc pas l’austérité du mariage qui m’effraie. Vous m’aimez et vous m’offrez tout ce que vous possédez ; j’accepte, parce que je vous aime. Si un jour nous cessions de nous estimer, je ne suis pas inquiète de mon sort : je sais assez travailler pour gagner ma vie, et je ne vois en ce genre aucun malheur capable de m’épouvanter assez pour m’empêcher d’accepter le bonheur que vous m’offrez aujourd’hui ; ce n’est pas la misère, ce ne sont pas les malheurs vulgaires de la société qui m’inquiètent, c’est l’amour que vous avez pour moi, c’est surtout celui que je ressens pour vous. Vous ne voulez pas m’en parler, Jacques, et c’est la seule chose qui m’occupe et qui m’intéresse.
Peut-être que j’agis contre la pudeur en vous parlant de cela, maintenant que vous affectez de m’entretenir de tout autre sentiment ; mais vous m’avez habituée à vous dire sans détour tout ce qui me vient à l’esprit. Vous m’avez dit souvent qu’il n’y avait rien au monde de plus hypocrite et de moins pur que certaines habitudes de réserve que les femmes s’imposent dans leur conduite et dans leurs discours. Je me livre donc sans crainte et sans honte, avec vous, à toutes les impulsions de mon cœur.
Si je vous épousais pour les raisons qui décident au mariage les trois quarts des jeunes personnes avec lesquelles j’ai été élevée, je me contenterais de ce que vous me promettez ; et, pourvu que je fusse assurée d’être riche et indépendante, je ferais bon marché de votre amour et du mien. Mais il n’en est pas ainsi, Jacques. Comment avez-vous pu croire que j’eusse peur d’autre chose que de perdre cet amour que vous avez pour moi maintenant ? Je sais bien que vous resterez mon ami, mais pensez-vous que cela me suffise et me console ? Ah ! tenez, ne parlons pas de notre mariage, parlons comme si nous étions seulement destinés à être amants. Il y a quelque chose de bien plus solennel que la loi et le serment, comme vous dites, il y a ce qui se passe en moi, l’attachement que j’ai pour vous, la force que cet attachement prend de jour en jour, le besoin de m’isoler de tout le reste, de n’aimer et de ne plus voir que vous sur la terre. C’est là ce qui me fait frémir, car je sens que mon amour sera éternel, et vous, vous ne savez rien du vôtre. Cette incertitude est affreuse, après ce qui m’a été dit de votre caractère enthousiaste, et de la facilité avec laquelle vous savez passer d’une passion à une autre. Oh ! Jacques, il vous en coûtait si peu de me dire deux mots qui m’auraient rassurée plus que toute votre lettre, et que j’aurais crus aveuglément : Je t’ai-
