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POÈMES INACHEVÉS
Passé, Fantôme ailé des lettres, des chiffons,
Subtil comme un parfum, léger comme une flamme,
Et qui joue à pleurer au violon de l’Âme
La male-chanson bleue, la chanson de la femme,
Faite de nerfs cassés et de sanglots profonds.
Ton portrait devant moi sous la lampe… Et je sombre,
Et j’ai beau plonger l’œil jusqu’au fond du ciel noir,
Rien pour me consoler n’en descendra ce soir
. . . . . . . . . . . . . . et je sens, sans le voir,
Quelque chose couler sur ma face dans l’ombre.
