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POÈMES INACHEVÉS
Tristes, leurs grands yeux doux remplis de crépuscule,
Mes Désirs sont couchés sur le sable qui brûle.
Mes Désirs épuisés comme des bêtes mornes
Se sont couchés, sentant dans le soir vert fiévreux
La mort comme un chacal rôder alentour d’eux.
Ô la tristesse des solitudes sans bornes !
Ils vont mourir, et, comme il arrive aux mourants,
Ils songent dans un rêve à tes douceurs passées,
. . . . . . . . . .
À tes jupons chargés de souffles odorants.
