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au jardin de l'infante
III
Lune de cuivre — Parfums lourds...
Comme des lampes sous un dôme
Les astres brûlent ; l’heure embaume ;
Les fleurs dorment dans le velours.
L’âme en langueur des jardins sourds
Exhale d’étouffants arômes.
L’eau des porphyres polychromes
Dans les bassins pleure, toujours.
