Cette page a été validée par deux contributeurs.
175
au jardin de l'infante
Fleurs suspectes, miroirs ténébreux, vices rares,
Certes tu fréquentas maint rêve inquiétant ;
Et, vin noir décanté dans des coupes bizarres,
Tu bus à larges traits l’Artifice excitant.
Mais voici que déjà, las des vaines fanfares,
Tu songes au profond silence où l’on s’entend ;
Et tu cherches la côte où brillent les vieux phares,
Et c’est la maison blanche aujourd’hui qui t’attend.
