(Si belle qu’elle brille aux côtés de sa mère),
Rien qu’un beau marbre blanc aux mains du praticien,
Qu’il met à point, dit-on, mais que seul mène à bien,
Avant que dans Milo, déesse, on la révère,
Le Sculpteur au génie amoureux et sévère.
L’époux vient et se croit ce grand Corinthien
Il s’éprend du Paros, il arrondit l’ivoire,
Et dans son nom inscrit s’applaudit de sa gloire.
L’amant, s’il vient plus tard, a tout fait en un jour :
Sans lui ce sein mourait ; il met l’âme au sourire ;
Ce front dormait de marbre, un éclair le déchire,
Mère, époux, vous serviez Polyclète et l’Amour !
(On n’oserait répondre que M. Quatremère de Quincy, s’il vivait encore, ne trouvât rien à redire ici pour ce technique de l’art antique. Le poëte a supposé que Polyclète travaillait le marbre d’après le procédé moderne.)
I
SONNET
Des laves du Vésuve une goutte enflammée,
Durcie en pierre sombre où l’onyx est scellé,
Luit dans l’or sur sa gorge, à son sein étoilé :
Un guerrier s’y figure en antique camée.
Et tandis qu’elle parle, et que, de grâce armée,
Elle glisse et fait fuir, autre part appelé,
