qui en fait le plus souvent un être si indifférent aux débats humains, et si impatient des querelles d’alentour. Lui aussi, il dirait volontiers en certains moments, comme le spirituel épicurien M. de Stendhal, à propos des airs de Cimarosa : « Quelle folie de s’indigner, de blâmer, de se rendre haïssant, de s’occuper de ces grands intérêts de politique qui ne nous intéressent point !
« . . . . . . . Amiamo or quando
« Esser si puote riamato amando. »
Ou du moins, s’il ne parle pas ainsi à l’heure des grands périls et des crises nationales, il aura soif d’ordre, de liberté, de sécurité ; et la chose publique une fois à l’abri d’un coup de main, laissant à d’autres plus empressés les soins d’une surveillance attentive et les tracas obscurs du ménage politique, il se rejettera bien avant dans sa solitude et son silence ; il en reviendra aux choses de l’âme, et à cette éternelle nature, si antique et chaque matin si nouvelle, si paisible à jamais et si peu muette ;
il se mêlera tout entier à elle, et s’y oubliera par moments ; puis, ramené à soi, se ressouvenant d’avoir senti, et voulant s’en ressouvenir toujours, il traduira tous ces bruits, toutes ces voix, en langage humain, et s’enchantera de ses propres chants. Et comme il y a des heures dans la vie où la contemplation accable, où la voix se refuse au chant, où une tristesse froide et grise passe sur l’âme sans la féconder, l’artiste alors, pour échapper à cet ennui stérile et désolé, cherchera une distraction ingénieuse
dans les questions d’art pur, les séparant, autant qu’il le pourra, des querelles littéraires, toujours si aigres et si harcelantes ; il se complaira aux détails techniques, aux rapports finement saisis, aux analyses du style et de la forme ; il préparera de longue main à l’inspiration des ressources et des secrets dont elle s’aidera au besoin et qui la feront à son insu plus puissante et plus libre ; il y gagnera pour le moment de combler
