P.-S. — Quand je dis qu’il se croit heureux,
je ne sais trop ; car, un jour d’été que
la pendule avait encore besoin de réparation
(rien ne nuit aux pendules comme
d’avoir été négligées longtemps), et que le
vieil intendant me l’apporta, j’y trouvai ce
nouveau papier sous la clef au lieu des anciens
vers sur l’Horloge ; est-ce une indiscrétion
à moi de les avoir copiés ? il est vrai
que j’ai pour excuse de n’y avoir guère rien
compris. À l’endroit des vers, je me retrouve
horloger et dirais volontiers comme Rousseau
de Genève : « Je n’entends rien à cette
mécanique-là. » Ils disent tous qu’ils chantent,
et moi, je cause. Quoi qu’il en soit,
les voici tels quels :
Comment chanter quand l’Amie est en pleurs,
En pleurs ardents, en cuisantes douleurs,
Quand l’insomnie,
À son chevet, comme pour l’insulter,
Chaque nuit, dresse une image bannie.
Comment chanter ?
