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L’ADOLESCENT qui me sert, tendant sous la lune, la main vers des arbres lointains, d’une voix glorieuse m’a dit :
— Là, c’est la fête, dimanche.
— Ah ! c’est la fête. Mais il y a trois maisons !
Choqué, il m’a regardée, puis crânement, devant cette dame qui vient de la Cité, du pays au nom magique, il a affirmé.
— C’est beau tout de même.
Et il a résumé.
— C’est la fête.
Il l’attend.
