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Manqua son coup, et tombant irritée
Fit tressaillir la terre épouvantée.
La Grâce et lui de la sorte bernés,
L’Ange s’envole avec un pied de nez.
De mon Lecteur l’attention distraite,
Avec Antoine a volé vers Nicette.
Nice rougit, le brave s’enhardit ;
Nice sourit, Organt sourit de même,
Lui prend la main, et la baise, et lui dit
Tout bonnement : Ma Nicette, je t’aime.
Cet aveu-là n’était pas éclatant.
Que voulez-vous ? Nice était du village,
Et le Héros n’était pas impudent.
Nice repart : Non, point de badinage ;
Mais ses yeux bleus parlaient bien autrement.
Organt vola baiser furtivement,
Puis un second moins difficilement,
Puis un troisième, et puis un quatrième,
Et Nice enfin en rendit elle-même.
Amour alors par les airs voltigeait ;
Il avait vu la visite de l’Ange,
Et le flacon et l’aventure étrange,
Et dans ses mains, en volant, il riait.
Il s’approcha de notre couple tendre,
Leur décocha par le cœur certains traits
Que dans leurs yeux son art avait su prendre,
Puis il les mit dans un nuage épais.
Mathieu Paris ne dit point ce qu’ils firent ;
Mais il nous dit : Alors qu’ils en sortirent,
Désordre était dans le faible corset ;
On remettait épingles au bonnet ;
Mouchoir froissé, contre son ordinaire,
Car Nice était propre comme le jour,
Elle tenait ce soin-là de sa mère ;
Gorge qui bat, yeux humides d’amour ;
Mon cher Lecteur, sans tant vous en décrire ;
Bien devinez ce que Mathieu veut dire ;
Tous deux enfin s’en furent satisfaits,