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Ce n’était point cette odeur de vieil homme,
Qui nous entête au milieu des cités,
En s’approchant des mondaines Beautés.
Dès le berceau, dans ces lieux amenées,
Elles mouraient comme elles étaient nées,
Sans avoir rien ni senti, ni connu
De ces objets, dont le coupable empire.
Des jeunes cœurs assiège la vertu.
Pour ces brebis, le bois sombre et chenu
Était le terme où la Nature expire,
Et ce système, innocemment conçu,
Par un pédant n’était point combattu.
De notre espèce, on n’y connaissait guère
Que Père André, saint homme peu charnel,
Plein de la grâce, et tout spirituel,
Qui confessait et faisait la prière ;
Mais la Nonnain ignorait le secret,
Qui Pere André de ma sœur distinguait ;
Il n’était là que quelques douairières,
Au maintien haut, important, et discret,
Du grand Albert graves dépositaires,
Et dont la tête emplissait le bonnet.
Ce n’était pas que les chaudes Nonnettes
De temps en temps ne sentissent au cœur
Autre intérêt que pour le doux Sauveur,
Qui les rendait et sombres et distraites.
Pour Père André quelque chose en sentait,
Que pour ma sœur nullement on n’avait ;
Mais on croyait la chose effet d’un baume
Qui s’exhalait des vertus du saint homme ;
Et puis sa barbe et l’air de majesté
Le faisaient croire une divinité.
L’opinion se trouvant étayée
Par le rapport qu’avait son saint minois
Avec celui d’un vieux Pape de bois,
Dont l’effigie, antique, rechignée,
Du maître-autel honorable ornement,
Prêtait sa tête aux souris du couvent,