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Qui jetait dans ma chambre, en l’épaisseur de l’ombre,
L’éclat frais et serein d’une lumière sombre,
Que je trouvais affreuse, et qui me faisait voir
Je ne sais quels objets qui semblaient se mouvoir.
Cette nouvelle erreur dedans ma tête empreinte,
Me rendant à la fin hardi par trop de crainte,
Je mets flamberge au vent, et, plus prompt qu’un éclair,
J’en fais le moulinet, j’en estocade l’air,
Imitant la valeur du brave don Quichotte,
Quant au fort du sommeil, coiffé de sa marotte,
Pensant prendre au collet un horrible géant,
Et dans un tourne-main le réduire au néant.,
Il exploita si bien, comme chante l’histoire,
Que sur les cuirs de vin son glaive eut la victoire.

Mais je m’engage trop dans ce plaisant discours,
Muse, je t’en conjure, arrêtons-en le cours ;
Reprenons tristement notre style funeste,
Et, si cela se peut, disons ce qui nous reste.
Voilà donc, cher Damon, comme passe les nuits
Ton pauvre Clidamant, comblé de mille ennuis,
Et toutefois, hélas ! ce ne serait que roses
Si les jours ne m’offraient de plus horribles choses.

Cet astre qu’on réclame avec tant de désirs
Et de qui la venue annonce les plaisirs,
Ce grand flambeau du ciel, ne sort pas tant de l’onde
Pour redonner la grâce et les couleurs au monde,