Un portrait qui n’est qu’ébauché
Représente bien son visage ;
Sous du poil son sein est caché.
Il a des mains le libre usage ;
De la droite il empoigne un cor
Fait de nacre aussi rare qu’or,
Dont les chiens de mer il assemble.
Je puis croire un Glauque aujourd’hui ;
Bref, à nous si fort il ressemble,
Que j’ai pensé parler à lui.
De mainte branche de coral*,
Qui croît sous l’eau comme de l’herbe,
Et dont Neptune est libéral,
Il porte un panache* superbe ;
Vingt tours de perles d’Orient,
Riches d’un lustre variant,
En guise d’écharpe le ceignent ;
D’ambre son chef est parfumé,
Et, quoique les ondes le craignent,
Il en est pourtant bien-aimé.
Tantôt, lassé d’être en repos
Sur un si haut et si dur siège,
Cherchant un lieu plus à propos,
Je tends aux lapins quelque piège ;
Tantôt je tire aux cormorans,
Qui bas dans les flots murmurants
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