Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Mette tant de pots à sec,
Qu’une éternelle mémoire
S’en puisse exercer le bec.
Hurlons comme les Ménades.
Ces airs qu’en leurs sérénades
Les amoureux font ouïr,
Au milieu des carbonnades,
Ne sauraient nous réjouir.
Bacchus aime le désordre,
Il se plaît à voir l’un mordre,
L’autre braire et grimacer,
Et l’autre en fureur se tordre,
Sous la rage de danser.
Il veut qu’ici de Panthée
La mort soit représentée
À la gloire du bouchon,
Et qu’au lieu de cet athée
On démembre ce cochon.
Que dis-je ! ô que j’ai la vue
De jugement dépourvue !
Parbleu ! c’est un marcassin,
Dont la trogne résolue
Nous morgue dans ce bassin.
À voir sa gueule fumante,
