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S’est par hazard rencontré sous ma plume ;
J’en suis bien aise, et peut-estre qu’aux cieux,
Sa joye en forme un sousris gracieux.
Saches au reste, à l’honneur de mon stile,
Que ma vieillesse est encor si fertile,
Que tous ces vers, fabriquez brusquement,
Sont les efforts d’un seul accouchement.
C’est trop escrit, c’est trop, cher infidelle :
Il faut finir avecques la chandelle ;
J’ay fait binet pour me rendre en ce lieu
ll va s’esteindre, il tombe, il meurt. À Dieu.