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N’estoit ailleurs propre a, la vigne
Je ferais jouer le cordeau.

Qu’extravagant est le destin,
Dans sa fatalité secrette,
De ne pouvoir plaire à Catin
Sans faire dépit à Perrette !
Nos ris sont des autres les pleurs,
Nos espines leur sont des fleurs.
Si Jacques pert, Thomas y gagne.
Le bien dont la France jouit
Est le desespoir de l’Espagne,
Qui de dueil s’en évanouit.

Mais où m’emporte ce discours ?
Je fais icy le philosophe ;
Muse colère, à mon secours !
Fourny-moy de plus rude étoffe.
Sus, retourne à ces pauvres fruits
Qu’un second deluge a destruits
Par une horrible violence,
Et crie à gozier déployé
Qu’après une telle insolence
Tu voudrais qu’il eust tout noyé.

Quoy ! cet an bornera ses pas
Sans que j’en soule mon envie,
Et je ne l’effaceray pas
Du nombre de ceux de ma vie !
Si feray dà, je le promets.
Il ne s’en parlera jamais,
Si l’âge futur m’en veut croire.
Oste-toy, six cens trente-deux.
Ou ne te montre dans l’histoire
Que comme un fantosme hideux.

Que si quelque belle action