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Le Poete.

Ce chaland de vieille tripiere,
Cc taquin orné de rapiere.
Cet esprit chaussé de travers,
Ce petit fagotteur de vers,
Vid sa pauvre muse chifflée
Et son esperance befflée[1],
Après avoir esté vingt ans
Un des plus parfaits sots du temps,
Et s’estre veu, par son merite,
Fol de la reyne Maguerite,
Qui l’estimoit, Dieu sçait combien !
C’est-à-dire autant comme rien.
À la fin, saoul de chiquenaudes,
De taloches, de gringuenaudes,
D’ardantes mousches sur l’orteil,
De camouflets dans le sommeil,
De pets en coque à la moustache,
De papiers qu’au dos on attache ;
D’enfler mesme pour les lacquais,
De bernemens, de sobriquets,
De coups d’espingle dans les fesses,
Et de plusieurs autres caresses
Que dans le Louvre on luy faisoit
Quand son diable l’y conduisait,
ll luy prit, quoy que tard, envie
D’aller ailleurs passer sa vie,
Et, laissant Paris en ce lieu,
Luy dire pour jamais adieu.
Mais, avant qu’il ouvre la bouche,
Je veux luy donner une touche
De mon pinceau pour l’habiller,
Tant qu’on s’en puisse esmerveiller.
Un feustre noir, blanc de vieillesse,

  1. Trompée