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De la piqueure de Cypris
Est devenue ainsi vermeille ;
Mais la rougeur de ton beau teint,
Où j’ay lu mon triste salere,
Ne provient que de la colere
Dont au vif ton cœur est atteint.

Sylvie, en quoy t’ay-je offencée
Pour t’irriter comme tu faits ?
Le souvenir d’aucuns forfaits
Ne revient point dans ma pensée.
Si ton jugement animé
Contre ma flamme legitime
Tien que tout excez est un crime,
J’ay failly, car j’ay trop aimé.

Mais mon humeur est incapable
De reprouver cette action,
Et par l’extrême affection
Je fay gloire d’estre coulpable ;
Mesme je tiendray pour constant,
Quoy qu’à l’encontre on me rapporte,
Que tout peché de cette sorte
Ne s’amende qu’en s’augmentant.

Miserable ! où vont ces paroles !
Helas ! à quoy t’amuses-tu !
Tes raisons n’ont point de vertu,
Et tes complaintes sont frivoles.
Dieux ! après tant de maux souffers
Dont mon cœur peut montrer les marques,
Viendra-t’il point une des Parques
M’ouvrir la porte des enfers !

Ha ! je sens faillir mon courage,
Mes esprits se vont consommer ;
Je ne sçay plus que reclamer