certain Mistival, l’un des plus riches traitans
de la capitale, âgé d’environ trente-six ans ;
la mère en a tout au plus trente-deux, et la
petite fille quinze. Mistival est aussi libertin
que sa femme est dévote. Pour Eugénie, ce
serait en vain, mon ami, que j’essaierais de
te la peindre ; elle est au-dessus de mes pinceaux,
qu’il te suffise d’être convaincu que
ni toi, ni moi n’avons certainement jamais
vu rien d’aussi délicieux au monde.
Mais esquisse au moins, si tu ne peux peindre, afin que sachant à-peu-près à qui je vais avoir à faire, je me remplisse mieux l’imagination de l’idole où je dois sacrifier.
Eh bien, mon ami, ses cheveux châtains qu’à peine on peut empoigner, lui descendent au bas des fesses, son teint est d’une blancheur éblouissante, son nez un peu aquilin, ses yeux d’un noir d’ébène, et d’une ardeur…, oh, mon ami, il n’est pas possible de tenir à ces yeux-là, tu n’imagines point toutes les sottises qu’ils
