Adélaïde crut reconnaître que la personne qui
habitait près d’elle ne pouvait être que Bathilde.
Pour se convaincre de la vérité, elle essaya de
frapper fortement au mur.
— Est-ce toi, Bathilde ?
— Assurément, madame.
— Ah, Dieu ! je ne me trompe donc pas !
— Non, ma chère maîtresse ! c’est moi, mais bien plus désolée de ne pouvoir vous rendre des soins que je ne le suis de ma propre captivité.
— Ah ! qu’allons-nous devenir, Bathilde ?
— Je l’ignore, madame ; mais, sur quelques propos de nos indignes gardiens, je crois que nous devons nous attendre à la mort.
— Et notre malheureux libérateur, sais-tu ce qu’ils en ont fait ?
— Je le crois dans les cachots qui sont au-dessous de nous, mais il est impossible de s’en faire entendre.
— Que je voudrais le servir, et que je suis affligée de ne le pouvoir pas ! Possèdes-tu toujours l’argent de Bundorf ?
— J’ai la portion que vous m’en avez confiée.
— J’ai aussi la mienne. Nos brigands ignorent sans doute que nous possédons ces sommes.
— Il faut continuer de leur en dérober la connaissance.
