— Comme c’est joli ! Les couleurs sont aussi fraîches que si elles dataient d’hier ; mais ce n’est pas imprimé, s’écria l’actrice, regardant amicalement Andor du coin de l’œil.
— C’est un manuscrit, une chronique de couvent du xviie siècle, répondit-il avec amabilité.
Valéria lui semblait si différente de ce qu’il s’était figuré ; il la trouvait si naïve, que cela lui faisait plaisir de lui montrer ses trésors.
Il ne se lassait pas d’apporter et d’ouvrir de nouveaux volumes.
— Et là-haut ? lui demanda-t-elle tout à coup. Ces rangées qui ressemblent presque à des simulacres de livres ?
— C’est l’édition des classiques latins d’Amar. Ceci est un Tacite.
— Ta, ta. Qu’est-ce que c’est ?
— Un historien romain. Édition d’Amsterdam. Elzévir, 1649.
— Oh ! Et ce petit brun ?
— Hippocrate, à l’usage des médecins qui le portaient jadis dans la poche de leur gilet.
— Puis-je voir ?
— Je vous en prie.
Valéria se releva sur la pointe des pieds pour retirer du rayon le livre minuscule et, au même instant, se mit à crier en reculant.
