peigné et parfumé ; après avoir balbutié quelques vers, il tira de son sein un petit paquet qu’il tendit en tremblant à son élève. Olga n’osa le regarder ; elle prit l’offrande, remercia et s’enfuit vers la maison, où elle se jeta au cou de sa mère en riant de plaisir.
― Toubal m’a souhaité ma fête, maman, dit-elle. Il m’a fait un cadeau, le pauvre garçon.
― Qu’a-t-il bien pu te donner ? repartit la mère en fronçant les sourcils ; j’espère que ce sont des dragées ou quelque chose de semblable ?
― Des dragées sans doute, répéta timidement Olga en tenant le petit paquet à distance.
Sa mère le prit, l’ouvrit ; l’innocent papier renfermait deux paires de gants. ― Des gants ! s’écria la mère.
― C’est vrai, des gants ! répéta Olga, qui rougit beaucoup.
― Il faut les lui renvoyer sur l’heure avec une lettre…
― Moi, lui écrire ? dit Olga en relevant orgueilleusement la tête.
― Tu as raison. Renvoie-lui ses gants sans un mot… Où a-t-il pu trouver l’audace ?… Voilà une journée qui commence mal.
Les gants, ficelés et cachetés, furent renvoyés à Toubal, qui ne parut pas à dîner, et fit dire qu’il était malade. Il l’était depuis longtemps, malade de la poitrine. Pendant qu’il toussait sur son lit et que ses larmes coulaient, Olga, toute à la joie, tourbillonnait dans les bras de ses danseurs…
