Arquelin toujours étendu devant la porte d’entrée dans son cachot improvisé, et récitant des litanies.
— Oses-tu bien, misérable, lui dit Ascanio en dissimulant sa voix, invoquer les saints, ici, où je règne ?
— Pardonnez-moi, monsieur Bovo, gémit le prisonnier, mais je crois que je vais étouffer.
Eh bien, appelle au secours, repartit Ascanio parlant toujours au nom du revenant, mais, auparavant, une petite correction.
— Pitié ! monsieur Bovo, pitié ! supplia Arquelin.
— Non, point de pitié, s’écria Marguerite.
— Toi, ici, mon doux ange ?
— Oui, moi qui célèbre nos noces en dansant sur toi.
Elle riait, tout en lui infligeant des coups cruels avec ses petits pieds.
— Oh Marguerite ! Je jure de ne pas t’épouser. Je te rends ta parole, délivre-moi seulement.
— Ton renoncement vient trop tard, railla-t-elle, et elle se remit derechef à danser, ainsi qu’elle appelait sa façon de maltraiter l’homme exécré.
— Assez, chuchota Ascanio.
