— Quelle est ta patrie ? reprit-elle.
— Je suis Polonais.
Elle poussa un cri.
— Vierge sainte ! Et comment te nommes-tu ? continua-t-elle dans la mélodieuse langue de la Pologne.
— Bogdan Tarnowski. Tu parles notre langue, merveilleuse femme ?
— Je suis Marie, comtesse Potocka.
— Quelle Providence ! s’écria le gentilhomme, en saisissant la main de la jeune femme et en la couvrant de baisers.
— Lève-toi, ami, fit-elle doucement. Je tremble pour ta vie.
— Te reverrai-je, maîtresse ?
— Tu me reverras. Que cela te suffise. Puis-je quelque chose pour adoucir ton sort ?
— Nul sort ne saurait être plus heureux que celui d’être ton esclave.
— Silence, on vient, murmura-t-elle. Et maintenant va. Tu es encore en sûreté, car, sur l’ordre du Khan, personne n’est autorisé à me suivre qu’une vieille servante qui ne te trahira point. C’est elle dont tu vois briller le voile parmi les vignes.
