— Auprès de qui ? interrogea le staroste en souriant avec des yeux vitreux.
— Auprès du tribunal.
— Le tribunal, c’est moi, mon très cher, bégaya le staroste.
Il prit un verre et essaya de le porter à ses lèvres, mais il en répandit le contenu sur son kontouch bordé de zibeline.
Hemelnizki ne favorisa l’assemblée d’aucune autre parole. Posant son bonnet sur sa tête, il quitta la salle.
— Je suis le tribunal, cria le staroste en tombant de son siège. Je suis le roi, balbutia-t-il, couché sous la table.
Depuis des mois, Hemelnizki était en procès avec le staroste de Tschérin. Il avait dépensé des sommes considérables et hypothéqué une terre, sans parvenir à aucun résultat.
On ne lui donnait pas tort, mais on ne lui donnait pas raison.
Il espérait encore en l’autorité du roi.
