Le page interpellé se leva, tira son poignard, et l’appuyant sur la poitrine de Trafford,
— Traître, dit-il, réconcilie-toi avec ton Dieu, car tu vas mourir.
— Frappe, dit Trafford avec calme. Frappe ton meilleur ami.
— Trafford, murmura le page, qui vous a amené ici ? Vous, un espion ? est-ce possible ?
— Je t’ai suivie, parce que je t’aime.
— Pas un mot de cela, commanda le page sur un ton de colère.
— Alors tue-moi, tue-moi tout de suite, supplia le gentilhomme en se jetant à genoux. Je ne puis vivre si tu me hais.
— Je ne te hais point.
— Dis-moi que tu m’aimes, que tu m’aimeras, implora Trafford, toujours à genoux. Donne-moi l’espérance, juste assez d’espoir pour ne pas désespérer. Car je t’aime de toute la folle ardeur d’un cœur qui n’a jamais aimé.
— Tu m’aimes ? Comment cela est-il possible ? balbutia Sparte, profondément troublé. Comment peux-tu m’aimer, moi, un page ?
— Tu n’es pas un page, tu es une femme.
— Trafford ! s’exclama Sparte, qui t’a dit cela ?
