— Vous qui la haïssiez tant ! dit Melbachowski.
— La haïr ! moi ! Vous avez cru que je la haïssais ? Vous ne vous connaissez ni en haine, ni en amour. Oui, j’ai dit que je la haïssais ; mais je mentais, autant que quand je l’ai calomniée. Je me vantais de la mépriser, et vous avez cru à ces vanteries. Oh ! qui donc me délivrera de la vie ? Faut-il me tuer, pour proclamer une dernière fois ma niaiserie ?
Il piétinait dans la neige, sur son pistolet, comme s’il eût voulu écraser la tête de quelque monstre.
— Je me flattais d’être un philosophe ! — reprit-il ; — j’étais un sot ; ce major, cet imbécile, a plus d’esprit que moi, puisqu’il l’admire naïvement et qu’elle se sert de lui pour défendre son honneur. Moi seul, je n’ai plus le droit d’aimer, d’honorer cette femme.
— Pourquoi ? demanda le Polonais.
Diogène le toisa avec un étonnement méprisant.
— Comment ? — lui dit-il, en crispant ses mains l’une dans l’autre, — vous n’avez pas deviné que c’est ma femme ?
— Votre femme !
— Eh oui ! ma femme ! celle que j’ai méconnue, qui me méprise et que j’adore !
