Le lendemain, un nouveau message, plus précis, plus moqueur, lui parvint encore. Il le déchira en mille morceaux, et le jeta au feu. Il garda la troisième lettre ; à la cinquième il ne mangea plus, et à la sixième il avait perdu le sommeil.
Personne ne remarqua d’abord le changement d’humeur du brave homme ; le major, qui n’était observateur, ni par droit de naissance, ni par droit de conquête, ni par profession, le remarqua moins que personne.
Le malheur voulut que ces dénonciations arrivassent précisément au moment où le major, dédaigné par Petrowna, traité froidement par Léopoldine, redoublait de soins pour madame Pirowska.
Un soir, après la retraite du beau Casimir, M. Pirowski, demeuré silencieux depuis le souper, eut un soupir d’allégement si visible et si significatif, que Petrowna dit à son père, doucement, car elle sortait elle-même d’une rêverie douloureuse :
— Qu’est-ce que t’a donc fait le major ? tu sembles le trouver insupportable.
— C’est vrai.
— Il est pourtant bien complaisant, bien obéissant, bien inoffensif.
— Ah ! vous trouvez cela ?
— Oui.
— C’est aussi mon avis ! dit Léopoldine.
Pirowski se tourna vers sa femme avec des yeux enflammés d’inquiétude, d’anxiété, de colère.
