consolation : je doute cependant que j’eusse voulu vous souffrir dans cette fumée : pour ma sueur, elle vous aurait fait un peu de pitié : mais enfin, je suis le prodige de Vichy, pour avoir soutenu la douche courageusement. Mes jarrets en sont guéris ; si je fermais mes mains, il n’y paraîtrait plus. Pour les eaux, j’en prendrai jusqu’à samedi ; c’est mon seizième jour ; elles me purgent et me font beaucoup de bien.
Tout mon déplaisir, c’est que vous ne voyiez point danser les bourrées de ce pays ; c’est la plus surprenante chose du monde ; des paysans, des paysannes, une oreille aussi juste que vous, une légèreté, une disposition... enfin, j’en suis folle. Je donne tous les soirs un violon avec un tambour de basque, à très-petits frais ; et dans ces prés et ces jolis bocages c’est une joie que de voir danser les restes des bergers et des bergères du Liguon[1]. Il m’est impossible de ne pas vous souhaiter, toute sage que vous êtes, à ces sortes de folies.
Nous avons Sibylle Cumée[2] toute parée, tout habillée en jeune personne ; elle croit guérir, elle me fait pitié. Je crois que ce serait une chose possible, si c’était ici la fontaine de Jouvence. Ce que vous dites sur la liberté que prend la mort d’interrompre la fortune est incomparable : c’est ce qui doit consoler de ne pas être au nombre de ses favoris ; nous en trouverons la mort moins amère. Vous me demandez si je suis dévote ; hélas ! non, dont je suis très-fâchée ; mais il me semble que je me détache en quelque sorte de ce qui s’appelle le monde. La vieillesse et un peu de maladie donnent le temps de faire de grandes réflexions, mais ce que je retranche sur le public, il me semble que je vous le redonne : ainsi je n’avance guère dans le pays du détachement et vous savez que le droit du jeu serait de commencer par effacer un peu ce qui tient le plus au cœur.
Madame de Montespan partit jeudi de Moulins dans un bateau peint et doré, meublé de damas rouge, que lui avait fait préparer M. l’intendant, avec mille chiffres, mille banderoles de France et de Navarre : jamais il n’y eut rien de plus galant ; cette dépense va à plus de mille écus ; mais il en fut payé tout comptant par la lettre que la belle écrivit au roi ; elle n’y parlait, à ce qu’elle lui dit, que de cette magnificence. Elle ne voulut point se montrer
