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de vous admirer ; mais croyez que la chose du monde qui paroît la moins naturelle, c’est de me voir retourner toute seule à Paris. Si vous y pouvez venir cet hiver, j’en aurai une joie et une consolation entière : en ce cas je ne m’affligerai que pour trois mois, ainsi que vous m’en priez ; mais je vous quitte, je m’éloigne : voilà ce que je vois, et je ne sais point l’avenir. J’ai une envie continuelle de recevoir de vos lettres : c’est un plaisir bien douloureux ; mais je m’intéresse si fort à tout ce que vous faites, que je ne puis vivre sans le savoir. N’oubliez point de solliciter le petit procès[1], et de bien compter sur vos doigts les moutons de votre troupeau. Ne mettez point votre pot-au-feu si matin, craignez d’en faire un consommé. La pensée d’une oille[2] me plaît bien, elle vaut mieux qu’une viande seule. Pour moi, je n’y mets, comme vous, qu’une seule chose, avec de la chicorée amère ; mais il faut qu’elle soit bonne pour la santé, car hormis que je suis laide, et que personne ne me reconnoît ici, du reste je ne me portai jamais mieux.
J’ai été fort aise d’embrasser la pauvre Rochebonne : je ne puis souffrir que ce qui est Grignan. Je ferai réponse à notre Mère de Sainte-Marie ; j’ai passé la journée avec celles[3] qui sont ici. Je pars demain pour la Bourgogne. Voici encore un grand agrément pour moi, c’est que je ne recevrai plus de vos lettres que par Paris ; adressez-les à M. de Coulanges, il me les fera tenir à Bourbilly. La Rochebonne, que voilà auprès de moi, vous adore : nous nous interrompons toutes deux pour parler de vous avec la dernière tendresse. Adieu, ma très-
