mourir dans l’oubli morne plutôt que d’étendre vos inertes mains au-dessus de ceux dont vous trompez les sacrifices, car si vous existez, vous savez bien, tristes fantômes, que votre pouvoir ne s’étend que sur la faiblesse ! Vous grimacez vos sourires devant les barbares qui dans vos temples se moquent de votre stupide silence, si l’un d’eux vous frappe de son bâton pour reconnaître le bois ou la pierre, vous rendez un son creux qu’étouffe la peur.
Les dieux encore, mais les hommes ! devant le dernier d’entre ces monstres gonflés dans leur peau blanche, devant le plus misérable que les siens ont chassé au delà des mers, vous êtes comme l’enfant qui craint les coups ! L’insulte à la bouche, ses lourdes chaussures couvertes de boue aux pieds, il pénètre dans vos maisons, piétine vos nattes si blanches, salit de ses crachats le seuil qui le reçoit et vous vous inclinez devant la brute tandis que vautrée à son aise, elle examine votre femme et la demande si elle est jolie, croyant honorer
