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les poëtes.
Sitôt qu’il n’entend plus, on dit gloire au poëte.
Couchés dans vos cercueils vous paraîtrez plus grands ;
Le public aime tant les morts ! c’est un squelette
Qu’il choisit pour idole, et parfume d’encens !
Tous, vous êtes poussés par un pouvoir étrange :
Cherchez-vous l’ombre, hélas ! pour y passer vos jours,
Comme le juif errant, vous entendez l’archange
Vous crier : Marche ! marche !… encor !… marche toujours !
