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à son enfant.
C’est lui, toujours lui, qui t’envoie
Les bluets, ces saphirs des blés,
Qui donne au ver sa longue soie,
Au rossignol ses chants perlés ;
C’est lui qui fait le corps si frêle
Des papillons frais et jolis,
C’est lui qui pose sur leur aile
Ces points de nacre et de rubis.
Son ciel est tout plein de merveilles :
Là, sont des vierges, blanches sœurs,
Qui volent comme les abeilles ;
Des saints au manteau de vapeurs,
Des voix qui chantent ses louanges,
Des bienheureux ; que sais-je, moi !
