Le mesme office encor que j’ay fait autrefois,
Veu qu’ores par mes vers tant de monstres j’assomme.
Aussi mon vray mestier c’est de n’espargner homme,
Mais les vices chanter d’une publique voix ;
Et si je puis encor, quelque fort que je sois,
Surmonter la fureur de cet Hydre de Rome.
J’ai porté sur mon col le grand palais des dieux,
Pour soulager Atlas, qui sous le faiz des cieux
Courboit las et recreu[1] sa grande eschine large.
Ores au lieu du ciel, je porte sur mon doz
Un gros moyne Espagnol, qui me froisse les oz ;
Et me poise trop plus que ma première charge.
Comme un qui veult curer quelque cloaque immonde,
S’il n’a le nez armé d’une contresenteur,
Estouffé bien souvent de la grand’puanteur
Demeure ensevely dans l’ordure profonde :
Ainsi le bon Marcel[2] (2) ayant levé la bonde,
Pour laisser escouler la fangeuse espesseur
Des vices entassés, dont son prédécesseur
Avoit six ans devant empoisonné le monde :
Se trouvant le pauvret de telle odeur surpris,
Tomba mort au milieu de son œuvre entrepris,
N’ayant pas à demy ceste ordure purgée.
Mais quiconques rendra tel ouvrage parfait,
Se pourra bien vanter d’avoir beaucoup plus fait
Que celuy qui purgea les estables d’Augée.
