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fenêtre grillée, à la muraille grise, — véritable cellule de moine. Pour tout ameublement, deux chaises et, se faisant vis-à-vis, deux pupitres d’écolier. C’est là que du matin au soir, pendant vingt ans, ils travaillèrent en face l’un de l’autre : lui, l’architecte de l’immense édifice ; elle, la femme incomparablement dévouée qui voulut toujours, malgré son rare talent, rester l’humble ouvrière. Quel roman avaient-ils vécu jadis, alors qu’Ollivier, plus que quadragénaire, s’était pris d’un grand amour pour la charmante enfant blonde, âgée de dix-huit ans à peine ? Choyée, fêtée, la petite-nièce du bailli de Suffren avait dédaigné tout autre hommage pour aller où la poussait une admiration fervente. Quand, au lendemain du mariage, Ollivier devint ministre, elle enchanta par sa grâce, frappa par son intelligence, étonna par sa simplicité une société brillante et frivole. « Sainte-Mousseline », « Petit voile bleu », disait-on sur son passage. Mais quand vint la catastrophe, le voile bleu se souleva, et une femme apparut, qu’on ne connaissait pas encore. Car du plus profond de sa désolation elle tirait la force de consoler ; et du plus pur métal de bonté et d’amour elle avait forgé miraculeusement, pour celui qu’elle admirait encore davantage dans son infortune, une cuirasse invisible contre laquelle venaient s’aplatir les flèches empoisonnées. Vingt ans de suite, dans la cellule étroite et nue, ils travaillèrent et peinèrent ensemble : non pas pour lui, non pas pour elle,