Pourquoi maltraites-tu cet envoyé des dieux qui m’apportait, sans doute, une épreuve utile ?
Quelle chose fragile et instable, la vérité ! Il n’existe que des êtres particuliers, avoue Aristote. Or voici à terre un être particulier, un individu, mille fois plus vrai, si misérablement irréel soit-il, que toutes les vérités générales réunies.
Ah ! ah ! ah ! est-il drôle ! est-il bêtement ingénieux… Allons, Fluctus, relève-toi et ne touche plus Épictète : il est gardé par un dogue jaloux.
Debout ou à terre, je n’en existe pas davantage. Et tu commets, délicieux Porcus, une faute philosophique en choisissant entre des irréalités indifférentes.
Quand tu as à droite l’irréalité d’une amphore d’eau et à gauche l’irréalité d’une amphore de falerne, tu choisis, ô Fluctus. Et, malgré l’habitude qui, d’ordinaire, fait agir ta main droite, voici qu’elle reste immobile mais ta gauche se tend, avide et peu philosophique, vers l’irréalité capiteuse.
C’est que mes habitudes mêmes sont irréelles et indifférentes.
Avoue donc que la vraisemblance gauche est vraisemblablement plus agréable que la vraisemblance droite.
Je suis trop irréel pour rien avouer.
