offrir ces immensités, que l’ignorance du détail lui transforme en monotones déserts ?
Nos conversations finissaient toujours de même. Aristote, impatientée, m’invectivait presque. Ses antennes hostiles disaient en coups rapides :
— Tu affirmes comme des certitudes les plus folles hypothèses. Si encore tu les donnais pour des jeux ingénieux, on pourrait, tout em les souhaitant moins invraisemblables, s’amuser de leur branlante et, au moindre choc de la raison, croulante hardiesse. Mais tu parles, folle présomptueuse, comme quelqu’un qui saurait.
Je manquais de courage. Je répondais la vérité, mais d’un frémissement aimablement sceptique, qui la transformait en joyeux badinage :
— Tu sais bien que j’ai été homme. Elle s’irritait de plus en plus :
— Cette mauvaise plaisanterie t’autorise à des absurdités excessives même pour des suppositions de fourmi qui s’amuse et te dispense de toute observation. Je suis vraiment trop bonne de prêter des antennes attentives à la bavarde incohérente et mystificatrice que tu es !
Je ne dirai pas non plus la puérile absurdité des expériences faites sur nous par l’homme ni les conclusions ridicules qu’il dut en tirer. Vous trouverez ces vanités pauvres, ou de semblables, dans tous les livres sur les fourmis.
