XXXVI
Je n’essaierai pas de répéter mes autres dialogues piétinants avec Aristote, comment, par exemple, je m’efforçai de lui expliquer que l’homme distinguait trois couleurs dans notre noir, que ceitains rayons colorés pour nous ne parlaient point à ses organes et que les vibrations qui donnaient des sensations à la fourmi et à la montagne qui marche sur deux pieds offraient aux deux spectateurs des spectacles tout à fait dissemblables.
La seule chose que je pus lui faire admettre, c’est que l’énorme différence de taille devait modifier toutes les formes et toutes les lignes.
— Oui, dit-elle, appauvri par sa hauteur et par sa masse, il doit voir bien petits les rares objets qui n’échappent pas à ses lointains regards.
— Il voit petites les choses que nous voyons grandes. Mais il voit normal son compagnon que nous ne pouvons embrasser d’un seul regard et son œil sait, immobile, contenir le territoire de plusieurs fourmilières.
— Peut-être, dit-elle, mais quel intérêt peuvent
