risqueraient, en d’autres livres, de nous lasser et de nous ahurir, sont ici précisément ce qui retient, captive et entraîne en son flot l’attention et la curiosité. On se laisse emporter d’un bout à l’autre du livre, et l’on ne songe pas qu’il faut s’arrêter et se reposer.
Et ceci vient encore, sans doute, de ce que M. de Gaspé, pour cela qu’il s’abandonne à sa passion de raconter et de muser un peu, donne à celui qui le lit l’impression très agréable qui se dégage toujours d’une œuvre où s’exprime sans effort la bonne nature. La plupart des scènes qu’il décrit ressemblent beaucoup à ces tableaux rustiques de Corot que l’on voit au Louvre, et qui sont signés du « peintre le plus naturel de la nature ». La vérité s’y montre et plaît sans détour, elle s’y étale et elle brille de tout l’éclat de sa belle sincérité. Et jamais l’on ne résiste à de telles séductions, et à de tels entraînements. Le lecteur est toujours si heureux de rencontrer un homme là où il s’attendait et redoutait de trouver un auteur !
L’art de M. de Gaspé n’est donc pas celui des stylistes de profession ; il ne se rattache en aucune façon à la manière de Flaubert ou à celle des Goncourt ; il a plutôt quelque chose de l’art des primitifs ; il fait penser parfois, et toutes proportions gardées, à la tenue aimable et négligée d’un Montaigne, à la bonne grâce et à la naïveté d’un Joinville ou d’un Hérodote.
Il ne faut pas se dissimuler pourtant que M. de Gaspé pousse parfois jusqu’à l’excès le souci qu’il a de composer sans recherche et sans cérémonie. L’on voit, par exemple, qu’il se laisse trop facilement attarder par des digressions qui coupent le récit et nous en distraient. Et l’on peut constater encore que les chapitres du livre ne sont pas toujours nettement délimités, ni la matière suffisamment bien distribuée. Le titre même du chapitre ne correspond pas toujours exactement au sujet qu’il paraît indiquer, et on le peut vérifier facilement avec les chapitres sixième et septième.
