Page:Routhier - Les échos, 1882.djvu/252

Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.


L’AUTOMNE


Sunt lacryma rerum


N’en doutons pas, il est des larmes dans les choses.
Et notre terre boit des océans de pleurs !
C’est l’automne, et le ciel a pris des traits moroses,
Sous des nuages noirs il cache ses douleurs !

Les ronces des sentiers ont étouffé les roses ;
Dans les vallons jaunis dépérissent les fleurs ;
Les coroles des lis à peine sont écloses
Qu’un orage flétrit leurs brillantes couleurs ;