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L’AUTOMNE
Sunt lacryma rerum
N’en doutons pas, il est des larmes dans les choses.
Et notre terre boit des océans de pleurs !
C’est l’automne, et le ciel a pris des traits moroses,
Sous des nuages noirs il cache ses douleurs !
Les ronces des sentiers ont étouffé les roses ;
Dans les vallons jaunis dépérissent les fleurs ;
Les coroles des lis à peine sont écloses
Qu’un orage flétrit leurs brillantes couleurs ;
