Mais, dans le ciel, dis-moi, que font-ils les saints anges ?
Est-ce qu’on parle au ciel ?
Mais oui, petite sœur,
Si l’on n’y parlait pas, va, les petites filles
N’y tiendraient pas longtemps ; et si leurs voix gentilles
N’y pouvaient pas chanter et résonner en chœur,
Les célestes concerts seraient moins beaux peut-être ?
Il est vrai que sans nous, pauvres petits garçons,
Vous ne pourriez jamais dignement apparaître :
Partout à vos côtés il faut que nous posions ;
Nous sommes le tableau, vous en êtes les ombres,
Et si nous ne prenions le soin d’être avec vous,
Ici-bas comme au ciel, les tableaux seraient sombres.
Mais, trêve de malice, et dis-moi : comme nous,
Les anges dans le ciel sont-ils toujours ensemble ?
Jésus leur donne-t-il des jouets amusants ?
Est-ce que dans les prés le plaisir les rassemble
Et qu’ils vont s’y livrer à des jeux innocents ?
N’éprouvent-ils jamais une douleur amère
En se ressouvenant de ces jours où leur mère
