ci commence l’œuvre de ténèbres dans lequel, depuis huit ans, je me
trouve enseveli, sans que, de quelque façon que je m’y sois pu prendre, il
m’ait été possible d’en percer l’effrayante obscurité. Dans l’abîme de maux
où je suis submergé, je sens les atteintes des coups qui me sont portés ;
j’en aperçois l’instrument immédiat ; mais je ne puis voir ni la main qui les
dirige, ni les moyens qu’elle met en œuvre. L’opprobre et les malheurs
tombent sur moi comme d’eux-mêmes, et sans qu’il y paraisse. Quand mon cœur
déchiré laisse échapper des gémissements, j’ai l’air d’un homme qui se
plaint sans sujet ; et les auteurs de ma ruine ont trouvé l’art inconcevable
de rendre le public complice de leur complot, sans qu’il s’en doute
lui-même, et sans qu’il en aperçoive l’effet. En narrant
